Au moment où ils ont voulu sortir cent mille vaccins, j’étais agacé. Et donc j’avais commencé à faire des dessins de cette femme en train de se piquer avec ce vaccin. Au fur et à mesure de la peinture ça a changé, ça a vraiment changé et finalement les seringues sont parties. Y’en avait, y’en avait partout.

Une fois que je fais la peinture, les sentiments disparaissent. C’est la peinture. Le reste, tu sais, même le propos, je m’en fous : je ne vais pas commencer à dire que le monde est pourri… Voilà pourquoi toutes les seringues disparaissent. Sinon, après, ça devient de l’illustration.

Un dernier saut…puis j’y vais. Mais je ne sais pas ce que cela veut dire vraiment. Finalement… c’est le plaisir. Elle a l’air d’être joyeuse. Un dernier plaisir avant d’aller faire ce qu’elle a à faire…

Contrairement à ce qu’on pourrait croire en regardant ça, moi j’aime bien les femmes bien belles et bien faîtes, et tout ça. D’aucun diront, ou on dit, que j’avais des problèmes avec ma mère.Dans les années 90, j’avais fait une toile, je l’ai appelée « Ta mère ». C’est vraiment une grosse femme, et on la voit de dos. Là, c’est vraiment par provocation que j’ai fait ça.

Sur mon autoportrait il y a aussi des seins comme ça, énormes.

Le jaune, c’est parce que j’avais du jaune. Quand une couleur me plait, après je la retrouve dans d’autres toiles. Avant j’étais beaucoup plus coloriste que maintenant. Maintenant, j’essaie de ne pas l’être.

Au départ j’ai commencé le collage parce que ça me permettait de cacher des erreurs et aucune peinture n’arrivait à couvrir ce que j’avais raté. Et maintenant c’est très bien parce que ça te donne une liberté immense : tu peins, tu coupes, tu t’en fous ; tu colles et tu repeins dessus.

Pour les corps je commence toujours avec une matière. Au départ c’est vraiment un rose, rose, comme un cochon. Vraiment rose-cochon. Après je change, je mets de la matière, du plâtre, de la colle, du papier, des poils. Ça c’est pour les adn : dans trois siècles, si on n’a pas détruit la terre, on dira : « Mais ça , c’est untel.» _ Ah ! Oui…